Pensando em tudo o que me rodeia, desde as folhas das árvores caídas no chão que piso aos pingos da chuva que vejo da minha janela, das pessoas com cara de carneiro mal-morto às mais fascinantes, não deixo de achar que esta vida se encerra apenas e tão somente sobre nós próprios. Se algum dia tive a visão romântica de que há um punhado de pessoas com quem posso contar para sempre, cada vez mais me desengano. Pelo menos, não sempre. E não, não tenho propriamente pena, porque eu mesma não sou um exemplo. Embora tente estar lá. Estar. Ser. Estar lá, e sermos mais do que um. O desequilíbrio das relações, a falta de solidez bombardeia-nos a todo o momento, os momentos nem sempre são favoráveis (mas por acaso têm que ser? Temos que agradar às pessoas só porque sim?). No fundo o ser humano, a meu ver, tende muito mais facilmente para o negativismo, a colocar culpas no outro como se fosse somando condões de inglória que justificam os seus actos. Para quê? A vida é só isto? Não digo isto por ter uma visão pessimista da vida, mas porque são factos que comprovo todos os dias, na minha vida e na dos outros. A vida é só isto? Pergunto: a vida é só isto? É, para quem não tem mais nada que fazer. Para quem quer perder tempo a complicar esta vida estúpida, que passa num ápice. Eu não quero pertencer a esse lado. Porque acredito nas pessoas, mesmo que elas me magoem, e porque sei que por vezes quem me diz as piores coisas, é quem melhor me quer. Porque acredito em tudo o que vivo, e sei que enquanto acreditamos nas coisas elas são reais. Apesar de tudo, e ainda que acredite em algumas pessoas como disse, sei que elas se esquecem. Que complicam a existência delas e dos outros, com sentimentos mesquinhos. E pensar na vida delas é muito mais importante, quase sempre... Por isso, porque não contar muito mais comigo? É uma espécie de defesa e de força interior. Absolutamente necessárias nos dias de hoje. Ela vem do além, de um sítio que eu sei, e que amo. Mais do que tudo na vida. (Plus grand que l'amour)